... como a tua solidão me dói. Talvez porque seja muito semelhante à minha. Muito mais do que imaginas.
VI
Nada de mergulhos. É na superfície
que o real, minúsculo plâncton, se trai.
Sentidos, sentimentos e outros moluscos
não passam pela finíssima peneira
do funcional. E o sofrimento, ai,
nefando pingüim de louça
sobre o que deveria ser, na quiti-
nete do eu, uma austera geladeira...
Que ninguém nos ouça: guarda esse escafandro,
meu filho. Só o raso é cool. A dor é Kitsch.
Paulo Henriques Britto
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